La maison est calme, elle respire.
La fraîcheur glisse par les fenêtres grandes ouvertes.
À l’orée du jour, les chouettes hululent en s’envolant.
Seuls Georgy et Guidéon, les coqs, lancent leurs cris de victoire.

La maison est silencieuse, elle écoute.
Dans les troènes, les oiseaux s’animent :
bergeronnettes, éternelles pipelettes,
étourneaux et pinsons en légers tourbillons.

La maison se réveille, elle parle.
Une mouche s’agace, vrombit contre la vitre.
Une irrésistible odeur de café l’enveloppe et l’active.
Tout semble possible ce matin

Délayer la couleur dans l’eau du souvenir
Retenir la transparence de la goutte qui s’échappe
Sur le papier rugueux de sa vie buissonnière
Poursuivre la sibylle, insufflant la joie d’un tourbillon céleste
Sertir la pervenche, ombelle bleuâtre, timide sous le glacis de la mousse

Les feuilles bruissent alors, dorées au soleil, dans le firmament touffu
Jouant à perdre haleine sur les dunes de ses pensées

Aurore Janon 2021 Rouge gorge blessé

Elle sait trouver le regard et le geste
Apaisante, elle parle en silence

Elle contemple et dans ses yeux déjà s’animent les pinceaux
Elle observe, émerveillée, la beauté de l’infime, du détail

Elle trouve le volume, la couleur et la forme
Elle donne vie aux objets, à la densité de leur âme

Elle traduit dans le geste le souffle du vivant
Et reproduit l’inexprimable sur la toile

Quand moineau blessé, je gisais dans l’abîme,
Elle a pu, sans paroles, peindre en bleu mon ciel gris.

Silence

Elle peint

Longtemps attisé, le feu se mélange à la cendre
Sans trouver vers le ciel le chemin de l’envol.
Il parcourt l’espace s’étirant sans relâche,
Dispersant une grisaille qui pénètre dans l’air.

Il revient vigoureux, dévorer bois et feuilles
Renaissant du trépas, Phoenix glorieux.
Mais au loin une menace le guette ;
Les nuages grossissent mais tardent à se rompre.

Une grive, affolée, lance un appel!
Et le merle, impatient, lui répond, coléreux.
« Qu’attendent donc les cieux pour enfin s’ouvrir ! »
Une goutte, puis d’autres « flaquettent » finalement,

Ploc !
Ploc !
Ploc !

Le rythme s’accélère,
La buse, soulagée, retourne à son nid,
Le coq, dans un cri, se rebelle.
L’orage s’abat enfin !

Le vent se couche au lointain et s’apaise

Le calme revient

Ardu est le sentier menant à l’extase,
Ses méandres s’étalent, se déploient, et se perdent.
Il rêve désormais de refuges aux lendemains verdoyants,
D’un nid si douillet dont le mystère demeure entier.

Les contours s’effilochent vers ce silence absolu,
Obscur, mais si tangible dans sa réalité profonde.
Caché dans une mémoire infinie et puissante,
Il s’étiole, s’étire, puis s’évanouit dans l’éternité.

Mes jours s’égrènent,
Chapelets du soir et rosaires psalmodiés.
Je contemple, éblouie, le tapis étoilé,
Mes rêves m’échappent,
Voyageant dans la brume de l’éther.
Au loin, la brise berce le prunier parsemé de pétales blancs,
Elle ébouriffe en riant les grappes de glycine qui exhalent au vent leur sourire parfumé, doux, sucré et envoûtant.
Au fond de l’allée, la forêt murmure.
Les branches des châtaigniers s’agitent dans un dernier frémissement de plaisir.
Le sous-bois ralentit ses frissons,
La vie qui grouillait sous les feuilles mortes de l’automne dernier
S’apaise.
La nature, paisible, repue de tant de beauté,
S’endort.

Il tambourine chaque jour à la fenêtre
Acharné dans sa lutte contre lui,
S’évertuant dans une danse où ses pas s’enchevêtrent,
Voletant, s’enfuyant mais revenant toujours vers lui.

Il tambourine depuis des jours déjà,
Épuisé, las, mais jamais défait.
Cette danse qui le mène au trépas,
Jamais, au grand jamais, ne le satisfait.

De son bec, il lance, téméraire, un défi
Á celui qui le nargue toujours,
Ne lui laissant pourtant aucun répit
Dans le duel dont le prix est l’amour.

Sa fiente, sur la vitre, il déjecte
Orgueilleux et gonflant sa poitrine
Il défie l’autre, l’odieux rival, l’abject
Celui, narquois, qui toujours le fascine.

Quand finira donc cette lutte impavide ?
Lui, l’amoureux, l’aimant, l’intrépide
Se rendra-t-il finalement compte
Que c’est son reflet qu’il confronte.

Nel cielo grigio un groviglio di pensieri
Altalenanti come l’ardire del dovere.
La goccia fugge sul vetro opaco
Il passero si allontana volteggiando.
Sulle labbra sue, sottili, un brivido di paura
Trafiggeva il cuore lontano.
Era forte, nell’aria l’odio di lui
Quella porta aperta sui fiumi di sentimenti.
Il fremito voluto ed agognato,
Troneggiava, meschino e maledetto.
A questo cuore malandato voglio dire una preghiera
Di Teseo, non v’è traccia
Il mostro in agguato affonda sempre gli artigli
Nelle vittime consenzienti e indifese
Il terrore le avvolge come una coltre
Che, soffocante, pian piano le distrugge.

Dans la béate moiteur du sommeil, elle s’abandonne.

Rêvant de proies au plumage doré, elle s’étire.

Ronronnant d’aise et de plaisir non caché, elle dort.

Pourquoi rêver de ceux qu’on ne verra plus
Dans un espace sans nom trop tôt disparus ?
Comme un réconfort apaisant la tristesse
Ils reviennent pourtant, et, jamais ne s’abaissent
À détruire l’harmonie d’un instant sublime.
La lumière est belle, ici, dans les oliviers
L’intensité d’un éclair aux couleurs de feu
Illumine le miroir d’une nappe changeante
Elle dessine sur ses bords l’espace radieux
De cette évocation aux nuances tournoyantes :
Bribes d’étoffes, étaux serrés aux accents malhabiles
Cassures d’airain aux souvenirs imbriqués
Accents d’argile fissurés et, bien sûr, si fragiles
Explosion de joie, dans un cœur réparé.
.